RECONDUCCIÓN

La flama caliente sobre el asfalto
salirse de la carretera
el sol aprieta nuestras gargantas
el cielo azul, nuestros sueños perdidos
beber sangre, comer tierra
y la boca se ensancha y blasfema
atrás, atrás, reconduce mi fortuna
ojos escondidos cercan nuestra rendición
y ella nos espera, besando una estampa
reconduce nuestra fortuna
desde el cielo
desde el cielo
brilla tu furia ante el cuchillo
hundiéndose en el costado
y la vida brotando de él
como un corazón en el triunfo
frío el asfalto bajo la luna
las estrellas se mueven entre sueños
el fuego entre ojos ciegos
la noche entre sus brazos
regresando al final.

MOSQUITOS

“Entonces la educación superior no era considerada esencial, y los jóvenes crecían en el hogar con la convicción de que debían casarse a los veintiún años y empezar a trabajar, independientemente de la aptitud, inclinación o bagaje intelectual y técnico que tuvieran. Pero hoy día crecen con la idea de que la juventud, hasta los treinta años, es un curso universitario sin clases, en el que uno debe pasarse todo el tiempo vestido como una caricatura, bebiendo whisky de destilación casera y dando zarpazos al sexo opuesto en los ratos libres."

"Cuando la juventud sale de uno, uno sale de la juventud. Sale de la vida. Hasta entonces se vive; después de eso, el individuo se da cuenta de que vive y el vivir se transforma en un proceso consciente. Como ocurre a veces con el pensamiento. Uno adquiere conciencia de pensar, y entonces empieza a pensar en palabras y, cuando quiere darse cuenta, ya no tiene ideas, sólo palabras.”

Mosquitos- W. Faulkner  

PECES RAROS

"Lo primero que haremos será abolir la religión, el estado, la masonería, … "
dijo el anarquista. 

PARANOID ANDROID

“Y Damasita Boedo, la muchacha que cabalga a su lado y que ansiosamente trata de penetrar en el rostro de aquel hombre que ama, pero que siente en un mundo remoto, piensa: “General, querría que descansases en mí, que inclinases tu cansada cabeza en mi pecho, que durmieses acunado por mis brazos. El mundo podría contra ti, el mundo nada puede contra un niño que duerme en el regazo de su madre. Yo soy ahora tu madre, general. Mírame, dime que me quieres, dime que necesitas mi ayuda.

Pero el general Juan Galo de Lavalle marcha taciturno y reconcentrado en los pensamientos de un hombre que sabe que la muerte se aproxima. Es hora de hacer balances, de inventariar las desdichas, de pasar revista a los rostros del pasado. No es hora de juegos ni de mirar el simple mundo exterior. Ese mundo exterior ya casi no existe, pronto será un sueño soñado. Ahora avanzan en su mente los rostros verdaderos y permanentes, aquellos que han permanecido en el fondo más cerrado de su alma, guardados bajo siete llaves. Y su corazón se enfrenta entonces con aquella cara gastada y cubierta de arrugas, aquella cara que alguna vez fue un hermoso jardín y ahora está cubierto de malezas, casi seco, desprovisto de flores. Pero sin embargo vuelve a verlo y a reconocer aquella glorieta en que se encontraban cuando eran casi niños, todavía; cuando la desilusión, la desdicha y el tiempo no habían cumplido su obra de devastación; cuando en aquellos tiernos contactos de sus manos, aquellas miradas de sus ojos anunciaba los hijos que luego vinieron como una flor anuncia los fríos que vendrán: “Dolores”, murmura, con una sonrisa que aparece en su cara muerta como una brasa ya casi apagada entre las cenizas que apartamos para tener un poco y último calorcito en una desolada montaña.” (De héroes y tumbas -Ernesto Sábato)

LLAMARADA

La llamarada también es una luz. Una conciencia inexacta de brillar, una percepción decadente de una lágrima superflua de luz, una fugaz mirada que puede cegarnos. Y sin embargo, al mirarla alguien se quedó de piedra.

Mejor será protegerse con los espejos de Perseo. 

UN SUEÑO OCASIONAL

"...y después de envolver su pantalón de seda en la sábana blanca, echó a volar."  

I recall how we lived

On the corner of a bed

And we'd speak of a Swedish room

Of hessian and wood

And we'd talk with our eyes

Of the sweetness in our lives

And tomorrows of rich surprise…

Some things we could do

In our madness

We burnt one hundred days

Time takes time to pass

And I still hold some ashes to me

An Occasional Dream

And we'd sleep, oh so close

But not really close our eyes

'Tween the sheets of summer

bathed in blue…

Gently weeping nights

It was long, long ago

And I can't touch your name

For the days of fate

were strong for you…

Danced you far from me

In my madness

I see your face in mine

I keep a photograph

It burns my wall with time

Time

An Occasional Dream

Of mine

An Occasional Dream

Of mine

An Occasional Dream

Of mine

EL PLANTÓN

Una vez convencido de ser demasiado grande para ella, llegó el día en que la dejó plantada. Entonces ella lloró, y de la lluvia de sus propias lágrimas ella comenzó a crecer y a crecer, como lo hacen algunos corazones, hasta que llegó la primavera. Fue entonces cuando, defraudado de la relatividad de su grandeza, él volvió al lugar y la vio, erguida sobre la tierra, rozando el cielo, con sus pétalos carnosos y seductores. Aquella flor había crecido hasta hacer pequeña la mismísima primavera. Y él, que apenas la reconocía, recordó, como por efecto de la necesidad, su primer gran amor, su primera ilusión, sus primeros escarceos; y miraba hacia arriba y aún veía en ella algo suyo, algo perdido, algo de su propia vida. Fue entonces cuando se arrodilló y le pidió perdón, y ante la gran belleza desbocada bajo el cielo que lo miraba desde arriba, él lloró y lloró, durante días, durante semanas, durante meses. Entonces ella observó, para su asombro, que aun con la humedad de sus lágrimas, aun con el abono de su miseria, aun con el agua que los mismísimos ángeles por piedad enviaban, aquel corazón era incapaz de crecer.