El verano en la ciudad es silencioso, no hay bocinas que apremien el paso, no hay casi nada. La gente está en la playa, de vacaciones por la montaña, o bien simplemente ocultos del calor en sus tabucos. Las conversaciones se distorsionan con el calor, el alcohol penetra fácilmente entre el frío líquido combatiente. Algunas cosas se despiertan en estas fechas, como la lentitud, el sabor del paso del tiempo, el sabor de la música, de la noche, el cielo alto.
Entregado a la ferocidad de la canícula, el cielo se difumina cuando el implacable sol rubicundo de mediodía despliega sus haces sobre el asfalto. Los animales aprietan el paso tras la última línea de sombra, los amantes se esconden, y entre sordos ronquidos de sobremesa esperan el crepúsculo para sacudirse las flechas abrasantes del amor. Es entonces cuando el cielo surge allí en lo alto, al fondo del halo luminoso de la ciudad, una oscuridad inveterada sobre la que a veces la luna sonríe ante el cosquilleo de esa brisa amilanada por el cemento ardiente.
Y al fin de semana, el largo viaje hacia el mar, entre autopistas desenfrenadas, rociadas de una prisa inmensa por el placer. El cielo se vuelve real frente al mar, el horizonte tangente de dios, el duelo ante un beso pasado henchido de recuerdos, toda la belleza del verano queda por encima de nuestras cabezas, indolentemente.
El verano nos invita a mirar al cielo, como una orden mayestática de un instinto envenenado de deseo. Ver el cielo por encima de las estrellas es algo que escapa a la razón, porque la razón no ve donde no hay nada, y sin embargo allí está la nada del cielo, azul, turquesa sobre el mar de las tardes de verano, negro entre la noche, y suavemente gris al desplegarse ante los retazos de una tormenta.
No hay comentarios:
Publicar un comentario