La misma noche de solsticio de verano en que el hombre estaba a punto de sucumbir a las calamidades de la vejez, ese momento en que finalmente el cuerpo es escupido a través de las arrugas y en el que ya sólo queda recordar que existe una belleza en el mundo que lo justifica todo, aquella misma noche, otros animales también morían. Moría un lobo, aullando en el lecho de muerte, cantando su última letanía, su último deseo de devorar; moría una pequeña luciérnaga, que emitía sus últimos destellos, entregando hasta el último corpúsculo de luz al mundo al que tanto había amado, y mostrando qué otra cosa que un halo de verdadera felicidad; moría un escorpión clavándose su propio aguijón e inoculándose su veneno, haciendo gala de su instinto suicida; y moría también una víbora sin piel que mudar, mordiendo en su despedida el tronco de un árbol, inyectando todo su veneno en el mundo que abandonaba. Tal fue la confluencia de destinos.
El hombre, sin embargo, hizo una pausa. Todos se acercaron para oírle: quería expresar su última voluntad. Y entonces la voluntad se reveló como lo único que el hombre no había logrado gobernar a lo largo de su vida: ¿habríase visto en la naturaleza muestra de mayor debilidad? Pero así ocurrió, y así hizo el hombre: ni cantó su letanía, ni dio su último destello de amor, ni se aguijoneó con alguna culpa redentora, ni inyectó su veneno en el mundo para liberar su cuerpo de él. Nada de eso: el hombre expresó su última voluntad.
Aunque hay que recordar que los perros tampoco saben libar en las flores hermosas, bien es cierto.
José Antonio Nisa
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